суббота, 18 марта 2017 г.

Мечты из детства.





Я не умела мечтать.  Вернее, умела сначала, а потом разучилась. Фантазировала иногда вечерами, сидя на подоконнике с блокнотом, но записывать боялась, только на звёзды смотрела. Считала, ждала, когда упадёт хотя бы одна, чтобы загадать желание. Ведь если на землю упадёт звезда, я обязательно  должна успеть загадать желание или даже два, а, может быть, три. Обязательно успеть.
 Сначала маму.
Обязательно под Новый год, чтобы приехала, как когда-то, будто снег на голову.  Рассмотрю даже снежинки в кудрявых прядях.
 Удивительно, но я до сих пор помню мамины глаза.
 Мы никогда не были вместе, не бродили по площади, не пили горячее какао, не кормили голубей, не сидели на лавочках рядом с мраморными фигурами ангелов. Но я помню каждое её слово, помню, как она смотрела на меня, помню, как держала за руку, помню, как первый снег застал нас именно здесь, и она так смешно, совсем по-детски, ловила снежинки и прятала их в карман.
 - Бабушке отнесем,- говорила. – Она удивится.
 Я чувствовала ее во всем сразу. В площади и в стенах домов, в лужах, покрытых тонкой коркой льда, и в торопливых прохожих, в беретах зонтов и в себе. Я ощущала ее даже на кончиках пальцев и торопливо надевала варежки, чтобы спрятать ее от всех, оставить только себе, не делиться. Приберечь на потом, на долгие зимние вечера, чтобы слушать ее дыхание, голос. Ее истории, сказки, стихи. Чтобы вместе смотреть телевизор и решать задачки, чтобы вместе ходить на лыжах далеко в лес, а, вернувшись, пить горячий чай с бабушкиными пирогами.
 Мне так много хотелось оставить на  память, на время, на какие-то там минуты, секунды. Согреть за пазухой, чтобы вытащить уже потом, ночью, под одеялом, разматывать, рассматривать, как старые отцовские пленки. Помнить все « не», как мелодию. Отматывать пленку вперед-назад и надеяться на чудо. Провалиться в самую глубь, чтоб не выкарабкаться никогда.
 Остаться надолго. Бродить впотьмах, спотыкаясь, на ощупь, по запаху. Почти не дышать. Не чувствовать.  Но знать, что  мама рядом. Надо только протянуть руку, чтобы коснуться её лица, прижаться к шерстяному свитеру, ощутить запах ветра и дождя… 


А потом я мечтала о волшебной шляпе.
Когда-то она уже была у меня. Ночью из шляпы выпрыгивали кролики. Маленькие пушистые белохвосты. Грызли морковку и хрустели капустными листами. А потом играли на флейте.

Шляпу я нашла в цирке. Наверное, потеряли случайно или просто выбросили, потому что
шляпа была старой, с оборванными выцветшими полями.
Кролики  из шляпы прыгали по ковру в комнате и спали со мной, забираясь под одеяло. Утром они  прятались в шляпу и оставляли на полу зелёные хвосты морковок.
А потом шляпу украли. Хотя, конечно, выбросил кто-то. Кому нужна старая грязная шляпа?
Но я всё - равно мечтала, что найду её, однажды, и кролики опять поселяться в моей комнате. Иногда я вспоминаю о ней сейчас. Думаю, вот бы опять найти случайно…




 В рамках творческого проекта
Ближе к себе.