Сначала летним: робко постучусь в оконное стекло, словно собираюсь войти и остаться.
А потом ливнем. Шумным. Прорывающимся сквозь тяжёлые свинцовые тучи.
Интересно, вспомнит ли вода, бегущая по асфальту, как была дождём? Как ждала своего часа, минуты, точно сигнала. Ныряла сквозь перину облаков, щурилась от всё ещё яркого солнца.
Сначала несмело - по одной капле - звонко ударит по жестяной крыше, глухо уткнется в пожелтевшую траву, тяжело опустится на раскаленный асфальт.
А потом вдруг пронесется по всей улице, шумно и громко, задыхаясь от собственной силы, похохатывая над не успевшими спрятаться, рассаживаясь в первых рядах вмиг опустевшего паба.
Ливень.
В окно пристройки- полная ладонь капель, как чаша. Умыться, поливая себе на голову, фыркая и брызгаясь, как когда- то в детстве. Смеяться, на ходу выжимая вымокшую майку, шлепая по лужам, по мокрой траве, прятаться под косами ивы, растирая дождь по лицу.
И таять в ладонях, чтобы незаметно просочиться под кожу, петляя по венам, ёкнуть уже под сердцем и опять отозваться эхом где-то вдали.
Помнит ли дождь в ладонях, как был мной?...
