Подарок лета

Каким было это лето?   

Я всегда не любила писать сочинения на эту тему. Слава Богу, те времена, когда тема « Как я провёл (-а) лето?», аккуратно выведенная на доске учительницей в первых числах сентября,  прошли.

И я всё ещё распахиваю по утрам окно, чтобы впустить ветер. Вдохнуть его свежесть, всмотреться в серость тумана, прислушаться к шелесту дождя. Забыться на секунду, минуту, включить чайник и  насыпать в чашки кофе.

Каким было это лето?   Творческим, непростым, особенным, потому что вокруг меня были тексты и люди. Замечательные люди, полные сил и вдохновения.  Тексты оживали,  шелестели страницами,  переговаривались, сидя на террасе, заваривали чай, оглядывались на хозяев и  казались до боли знакомыми, родными, настоящими. Хотелось взять их за руку и почувствовать, как бьются их бумажные сердца.

И ещё зебра. Зебра, которая проснулась без чёрных полосок на шёрстке.  Кажется, она пришла ко мне ещё во сне, но уже  не отступала от меня ни на шаг.  Ведь это был тот обязательный летний сон, в котором шумит море. Бьётся о старый пирс, разбивается о старые перила, отступает медленно, будто нехотя, оглядывается, проверяя, не забыло ли что-нибудь, не потеряло ли на мокром пляжном песке, не растратилось ли зря.

Не зря! Ведь во сне можно  скакать по белым гребням волн, загребая воду  босыми пятками. Ведь потом июльский ветер приносит стихи  из дюн. Рассыпает их, разбрасывает, развеивает, Расшвыривает, как игрушки.  А я собираю. Оказывается, я всё ещё помню, как пишут стихи. Как водят острым пером по сердцу, как вдыхают  и выдыхают  каждую строчку, как звёзды выжигают глаза, а  ночной роман забывается где-то среди одеял и подушек.

Лето пропахло земляникой, которую я засыпаю с вечера сахаром, а утром, входя на кухню, чувствую аромат леса.

Лето  пахнет вареньем, которое я варю в огромной кастрюле, а потом раскладываю по банкам.

Лето пахнет  травой. Прогулками, долгими, до ночи, что вода в реке кажется чёрной, а огни засыпающего города встречают тебя с лёгким недоумением.

Лето наполнило меня свободой. Верой в себя, в то, что я делаю, начинаю, хочу, стремлюсь.

Лето, как и  солнце, не помещается в вазы, слишком большое, весеннее, тёплое.  Облачные пружины прогибаются, можно выглянуть и  разглядеть свою комнату.

Послушать, как ветер звенит старыми стеклами, а колеса разбрызгивают солнце в разные стороны.

Море расстилается бескрайним чёрным покрывалом.

Небо вспыхивало пожаром, недовольно урчало, точно разбуженное, затихало, успокаивалось, молчало до следующего раза, до следующей вспышки. Проваливалось, ухало, обнажая горящие зигзаги, и опять умолкало.

Дождь заливал подоконники, стучал по жестяным крышам, как будто шёл напролом, наугад.

-  Как будто звучат барабаны, да? – я оглядывалась.

И лето кивало, соглашалось. Ведь я дарила ему чудесные дни, часы, минуты. Я дарила время, которое до этого безжалостно бежало впереди меня, даже не пытаясь подождать, дать опомниться, спохватиться.

Время остановилось. Или я ( вдруг, внезапно, как будто взмахнула волшебной палочкой) догнало его и даже перегнало, потому что стали оставаться волшебные минуты творческих свиданий. Минуты мятного чая или  капучино в огромной чашке.

Оказалось, что время можно зажать в руке, чувствовать, как оно бьётся в ладони, словно бабочка.

Лето -  это время великолепных книг, музыки дождя, шёпота ветра. Лето - это время  новых идей и открытий. Это время воспоминаний и писем. Горячих, как раскалённая печь, нежных, что дрожат руки и сердце.Лето - это  люди. Люди, которые дарят свет, которые пишут открытки феям и заполняют капсулы времени своими желаниями и мечтами.

Лето невозможно закончить, потому что  невозможно оставить то, что любишь. Поэтому я пеку свой любимый цветаевский яблочный пирог  и  собираю лето в дорогу. Дальше, в осень. 

Вы со мной?  

 <a href="http://www.helloblogger.ru" id="helloblogger_check" data-proposal="aeac9052-2684-4f9b-96bb-acfa89ec2a64-5576">helloblogger.ru</a> под ником Ilona Muravskiene

  

Какого цвета лето?

Обязательно голубого, как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами.

Ветер звучит внутри, как музыка, сочится по венам, касается сердца, отзывается в груди эхом, стихами, песней.

Я нанижу стихи на нитку. Пусть останутся, я буду доставать их из потайного ящика бессонными ночами  и читать.  Нараспев, нарасхват, теряясь среди  слов и образов. Чувствовать, как слова хрустят на зубах, словно пляжный песок во время шторма.  Но это уже другой цвет – жёлтый. Жаркий, переполненный запахом пряных трав, малиновым смузи и утренними страницами в блокноте. Но если идти вдоль моря, ветер набивает карманы песком и янтарём.

Потом красный. Закат.

С каждым толчком сердца, в мозг, в остроту памяти, прямо на блокнотный лист невыплаканной симфонией, романсом, болью.  С шумом июльского дождя по залитому асфальту, в окно  boulangerie, где разносят ещё тёплые круассаны и наливают горячий  каппучино  из блестящего кофейника.

И опять голубой.

Голубой – это всегда лето.

Это платье с красными маками по краям. Это книги до утра, пока  первые лучи не прожгут глаза. Это вишни в ведре, огурцы с шершавыми боками, мята в чае и  запах лаванды  на террасе, где сушат травы и поют песни.

Я  отпиваю  всего один глоток лета.  Чувствую, море подкрадывается сзади, его солёное дыхание совсем рядом. Море  дышит в затылок, в виски.  Касается ледяными губами, окатывает с головы до ног.

Море.

Это бирюзовый.

Бирюза. Босиком. Бронте.

Шторм врывается в открытое окно, хлопает незакрытыми дверями, тяжело оседает на столах, диванах, подушках. И звучит внутри  романом.

Море тонет в далёком тумане. Тяжёлое, как ртуть. Чёрная вода проступает на жёлтом песке, как будто кто-то случайно ранил волны и они кровоточат.

 Утреннее море заманивает своей густой пустотой и пьяным ветром. Переворачивает на столе вымытые стаканы и встряхивает кухонные полотенца на заднем дворе. Но стоит ветру оказаться в ладони, как вся его сила и хмель блёкнет, испаряется, разваливается на бессмысленные обломки, угольки графита, которые можно бросить в воду и смотреть, как они оседают на дне, превращаясь в разноцветные бусины. Может быть, их подберут нереиды и нанижут на нитку. Выстроятся на пляже и станут бросать их в море, чтобы разбудить тритонов. Звуки морских раковин разнесутся по пляжу и спугнут ночных прохожих.

Но это уже чёрный.

Лето не бывает чёрным. Только ярким. Голубым. Как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами. 

Бусы лета

Стихи были зашифрованы на обоях рядом с подушкой. Иногда я соскрёбывала их пальцем и раскладывала по подушке.
Строчки ложились причудливым, ассиметричным узором, разливались по одеялу и простыни, свешивались по краям завитками букв и вползали на ковер у самой постели
Я их даже не читала, наступала босыми ногами на слова и предложения, открывала окно, заваривала кофе, садилась в кресло и насмешливо смотрела на растоптанные чернильные кляксы.
Стихи прятались от меня и от солнечного света, забегали под кровать, ныряли в самые дальние углы, смотрели, молча, как мыши. Ждали, когда я опять начну собирать их в кучу, нанизывать по букве на нитку, превращая обычные слова в бусины.
Какие они эти бусы лета? Разноцветные, пахнущие мятой и лавандой, а если подержать их в ладонях подольше, можно услышать голоса.
Сначала моря.
Шум бьющегося прибоя. Я слышу его дыхание. Прямо в висок, совсем рядом. И сердце. Вижу, как оно горит и переливается на солнце. Выстукивает барабанными палочками. Высчитывает шаги, минуты, мгновения. Окатывает с ног до головы, чтобы, вынырнув и отдышавшись, увидела лишь бескрайность летящих волн. Чаек, важно разгуливающих по песку. Небо.Синее с белым. Корабли где-то вдали.
Затем мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона. Кофе. Турецкий, в миниатюрной, почти игрушечной, чашке. Обязательно ягодный тирамису на завтрак.Солнце, слепяще-яркое сквозь шторы. Белёсые облака за листами стёкол.
Сколько бусин у лета? Целая горсть. Можно высыпать в тарелку и говорить долго-долго, почти бесконечно. Вспоминать, записывать, повторять вновь и вновь, черпать бусины ложкой, запивать малиновым смузи.
Зажигает ли город звезды по ночам под балконом? А может, уже кто-то другой взбирается по лестнице и тыкает факелом в поникшие глазницы фонарей?
Серые тучи сбиваются в кучу, перешептываясь и переглядываясь. Разбрасывают невидимые руки-ноги, расползаются, рвутся, оставляя белые дыры-ямы. Разбегаются по деревьям, ворча, сбиваются в новые кучи, опять рвутся, нитки трещат по швам.
Мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона.
Бусы лета. Сколько бусин у лета?...

50 маленьких радостей

• 1.      Провожать и встречать поезда (почему-то именно питерские, слушать оглушительный гудок, считать вагоны).
• 2.      Бродить по парку осенью (шуршать листьями, пока их не убрал дворник, сидеть на скамейке в красно-жёлтых красках).
• 3.      Пить карамельное латте в « Кофе Инн».
• 4.      Распахивать утром окно и впускать утренний ветер.  
• 5.      Листать книги в книжном магазине.
• 6.      Запах пирога на кухне.
• 7.      Букет полевых цветов в вазе.
• 8.      Аромат самого первого утреннего кофе с ванилью на кончике ложечки.
• 9.      Гладить собаку.
• 10.  Слушать, как мурчит кот.
• 11.  Смотреть на дождь за окном.
• 12.   Проснуться утром и увидеть первый снег.
• 13.  Гулять по улицам родного города, в котором не была уже сто лет.
• 14.  Стоять на мосту и чувствовать, как ветер рвёт полы пальто.
• 15.  Выбирать платье на долгожданную вечеринку.
• 16.   Чувствовать аромат «Angel» на ночь.
• 17.  Накрывать стол в саду под яблоней, за которым соберутся друзья.
• 18.  Мыть посуду и слушать « Агату Кристи».
• 19.  Печь хлеб.
• 20.  Слушать шум моря, лёжа на пляже.
• 21.  Засыпать, когда обнимает любимый человек.
• 22.  Обнимать дочь и думать: « Господи, когда же она выросла!».
• 23.  Делать заготовки на зиму.
• 24.  Пересматривать старые фотографии.
• 25.  Украшать дом и ёлку на Рождество.
• 26.  Варить варенье.
• 27.  Писать при открытом окне (жаль, что это можно только летом).  
• 28.  Мыть полы.
• 29.  Солнце в окно.
• 30.  Время, когда расцветает жасмин (просто невозможно работать тогда).
• 31.  Бродить по Старому городу Вильнюса и придумывать разные истории.
• 32.  Накрахмаленная постель.
• 33.  Травяной чай в кружке с лавандой.
• 34.  Запах дождя  на раскалённом асфальте.
• 35.  Хруст снега.
• 36.  Болтать ногами в воде.
• 37.  Когда вокруг много улыбок.
• 38.  Перебирать старые вещи и вспоминать, откуда они у тебя.
• 39.  День, когда ты совершенно свободна.
• 40.  Первая клубника на грядке.
• 41.  Смузи из малины.
• 42.  Проснуться рано и нажарить сладких блинчиков домашним.
• 43.  Качаться на качелях.
• 44.  Смотреть на небо, усеянное звездами.
• 45.  Запах мандаринов под Новый год.
• 46.  Сидеть под пледом на террасе и читать интересную книгу.
• 47.  Треск дерева в костре
• 48.  Смеяться вместе с детьми.
• 49.  Предпраздничная суета.
• 50.  Слушать, как взлетают голуби,слышать шорох их крыльев