Подарок лета

Каким было это лето?   

Я всегда не любила писать сочинения на эту тему. Слава Богу, те времена, когда тема « Как я провёл (-а) лето?», аккуратно выведенная на доске учительницей в первых числах сентября,  прошли.

И я всё ещё распахиваю по утрам окно, чтобы впустить ветер. Вдохнуть его свежесть, всмотреться в серость тумана, прислушаться к шелесту дождя. Забыться на секунду, минуту, включить чайник и  насыпать в чашки кофе.

Каким было это лето?   Творческим, непростым, особенным, потому что вокруг меня были тексты и люди. Замечательные люди, полные сил и вдохновения.  Тексты оживали,  шелестели страницами,  переговаривались, сидя на террасе, заваривали чай, оглядывались на хозяев и  казались до боли знакомыми, родными, настоящими. Хотелось взять их за руку и почувствовать, как бьются их бумажные сердца.

И ещё зебра. Зебра, которая проснулась без чёрных полосок на шёрстке.  Кажется, она пришла ко мне ещё во сне, но уже  не отступала от меня ни на шаг.  Ведь это был тот обязательный летний сон, в котором шумит море. Бьётся о старый пирс, разбивается о старые перила, отступает медленно, будто нехотя, оглядывается, проверяя, не забыло ли что-нибудь, не потеряло ли на мокром пляжном песке, не растратилось ли зря.

Не зря! Ведь во сне можно  скакать по белым гребням волн, загребая воду  босыми пятками. Ведь потом июльский ветер приносит стихи  из дюн. Рассыпает их, разбрасывает, развеивает, Расшвыривает, как игрушки.  А я собираю. Оказывается, я всё ещё помню, как пишут стихи. Как водят острым пером по сердцу, как вдыхают  и выдыхают  каждую строчку, как звёзды выжигают глаза, а  ночной роман забывается где-то среди одеял и подушек.

Лето пропахло земляникой, которую я засыпаю с вечера сахаром, а утром, входя на кухню, чувствую аромат леса.

Лето  пахнет вареньем, которое я варю в огромной кастрюле, а потом раскладываю по банкам.

Лето пахнет  травой. Прогулками, долгими, до ночи, что вода в реке кажется чёрной, а огни засыпающего города встречают тебя с лёгким недоумением.

Лето наполнило меня свободой. Верой в себя, в то, что я делаю, начинаю, хочу, стремлюсь.

Лето, как и  солнце, не помещается в вазы, слишком большое, весеннее, тёплое.  Облачные пружины прогибаются, можно выглянуть и  разглядеть свою комнату.

Послушать, как ветер звенит старыми стеклами, а колеса разбрызгивают солнце в разные стороны.

Море расстилается бескрайним чёрным покрывалом.

Небо вспыхивало пожаром, недовольно урчало, точно разбуженное, затихало, успокаивалось, молчало до следующего раза, до следующей вспышки. Проваливалось, ухало, обнажая горящие зигзаги, и опять умолкало.

Дождь заливал подоконники, стучал по жестяным крышам, как будто шёл напролом, наугад.

-  Как будто звучат барабаны, да? – я оглядывалась.

И лето кивало, соглашалось. Ведь я дарила ему чудесные дни, часы, минуты. Я дарила время, которое до этого безжалостно бежало впереди меня, даже не пытаясь подождать, дать опомниться, спохватиться.

Время остановилось. Или я ( вдруг, внезапно, как будто взмахнула волшебной палочкой) догнало его и даже перегнало, потому что стали оставаться волшебные минуты творческих свиданий. Минуты мятного чая или  капучино в огромной чашке.

Оказалось, что время можно зажать в руке, чувствовать, как оно бьётся в ладони, словно бабочка.

Лето -  это время великолепных книг, музыки дождя, шёпота ветра. Лето - это время  новых идей и открытий. Это время воспоминаний и писем. Горячих, как раскалённая печь, нежных, что дрожат руки и сердце.Лето - это  люди. Люди, которые дарят свет, которые пишут открытки феям и заполняют капсулы времени своими желаниями и мечтами.

Лето невозможно закончить, потому что  невозможно оставить то, что любишь. Поэтому я пеку свой любимый цветаевский яблочный пирог  и  собираю лето в дорогу. Дальше, в осень. 

Вы со мной?  

 <a href="http://www.helloblogger.ru" id="helloblogger_check" data-proposal="aeac9052-2684-4f9b-96bb-acfa89ec2a64-5576">helloblogger.ru</a> под ником Ilona Muravskiene