Стихи были зашифрованы на обоях рядом с подушкой. Иногда я соскрёбывала их пальцем и раскладывала по подушке.
Строчки ложились причудливым, ассиметричным узором, разливались по одеялу и простыни, свешивались по краям завитками букв и вползали на ковер у самой постели
Я их даже не читала, наступала босыми ногами на слова и предложения, открывала окно, заваривала кофе, садилась в кресло и насмешливо смотрела на растоптанные чернильные кляксы.
Стихи прятались от меня и от солнечного света, забегали под кровать, ныряли в самые дальние углы, смотрели, молча, как мыши. Ждали, когда я опять начну собирать их в кучу, нанизывать по букве на нитку, превращая обычные слова в бусины.
Какие они эти бусы лета? Разноцветные, пахнущие мятой и лавандой, а если подержать их в ладонях подольше, можно услышать голоса.
Сначала моря.
Шум бьющегося прибоя. Я слышу его дыхание. Прямо в висок, совсем рядом. И сердце. Вижу, как оно горит и переливается на солнце. Выстукивает барабанными палочками. Высчитывает шаги, минуты, мгновения. Окатывает с ног до головы, чтобы, вынырнув и отдышавшись, увидела лишь бескрайность летящих волн. Чаек, важно разгуливающих по песку. Небо.Синее с белым. Корабли где-то вдали.
Затем мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона. Кофе. Турецкий, в миниатюрной, почти игрушечной, чашке. Обязательно ягодный тирамису на завтрак.Солнце, слепяще-яркое сквозь шторы. Белёсые облака за листами стёкол.
Сколько бусин у лета? Целая горсть. Можно высыпать в тарелку и говорить долго-долго, почти бесконечно. Вспоминать, записывать, повторять вновь и вновь, черпать бусины ложкой, запивать малиновым смузи.
Зажигает ли город звезды по ночам под балконом? А может, уже кто-то другой взбирается по лестнице и тыкает факелом в поникшие глазницы фонарей?
Серые тучи сбиваются в кучу, перешептываясь и переглядываясь. Разбрасывают невидимые руки-ноги, расползаются, рвутся, оставляя белые дыры-ямы. Разбегаются по деревьям, ворча, сбиваются в новые кучи, опять рвутся, нитки трещат по швам.
Мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона.
Бусы лета. Сколько бусин у лета?...
Строчки ложились причудливым, ассиметричным узором, разливались по одеялу и простыни, свешивались по краям завитками букв и вползали на ковер у самой постели
Я их даже не читала, наступала босыми ногами на слова и предложения, открывала окно, заваривала кофе, садилась в кресло и насмешливо смотрела на растоптанные чернильные кляксы.
Стихи прятались от меня и от солнечного света, забегали под кровать, ныряли в самые дальние углы, смотрели, молча, как мыши. Ждали, когда я опять начну собирать их в кучу, нанизывать по букве на нитку, превращая обычные слова в бусины.
Какие они эти бусы лета? Разноцветные, пахнущие мятой и лавандой, а если подержать их в ладонях подольше, можно услышать голоса.
Сначала моря.
Шум бьющегося прибоя. Я слышу его дыхание. Прямо в висок, совсем рядом. И сердце. Вижу, как оно горит и переливается на солнце. Выстукивает барабанными палочками. Высчитывает шаги, минуты, мгновения. Окатывает с ног до головы, чтобы, вынырнув и отдышавшись, увидела лишь бескрайность летящих волн. Чаек, важно разгуливающих по песку. Небо.Синее с белым. Корабли где-то вдали.
Затем мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона. Кофе. Турецкий, в миниатюрной, почти игрушечной, чашке. Обязательно ягодный тирамису на завтрак.Солнце, слепяще-яркое сквозь шторы. Белёсые облака за листами стёкол.
Сколько бусин у лета? Целая горсть. Можно высыпать в тарелку и говорить долго-долго, почти бесконечно. Вспоминать, записывать, повторять вновь и вновь, черпать бусины ложкой, запивать малиновым смузи.
Зажигает ли город звезды по ночам под балконом? А может, уже кто-то другой взбирается по лестнице и тыкает факелом в поникшие глазницы фонарей?
Серые тучи сбиваются в кучу, перешептываясь и переглядываясь. Разбрасывают невидимые руки-ноги, расползаются, рвутся, оставляя белые дыры-ямы. Разбегаются по деревьям, ворча, сбиваются в новые кучи, опять рвутся, нитки трещат по швам.
Мгновения. Слова. Мокрый песок после шторма. Ветер и внезапный дождь, бьющий по перилам балкона.
Бусы лета. Сколько бусин у лета?...
Комментариев нет:
Отправить комментарий