Какого цвета лето?

Обязательно голубого, как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами.

Ветер звучит внутри, как музыка, сочится по венам, касается сердца, отзывается в груди эхом, стихами, песней.

Я нанижу стихи на нитку. Пусть останутся, я буду доставать их из потайного ящика бессонными ночами  и читать.  Нараспев, нарасхват, теряясь среди  слов и образов. Чувствовать, как слова хрустят на зубах, словно пляжный песок во время шторма.  Но это уже другой цвет – жёлтый. Жаркий, переполненный запахом пряных трав, малиновым смузи и утренними страницами в блокноте. Но если идти вдоль моря, ветер набивает карманы песком и янтарём.

Потом красный. Закат.

С каждым толчком сердца, в мозг, в остроту памяти, прямо на блокнотный лист невыплаканной симфонией, романсом, болью.  С шумом июльского дождя по залитому асфальту, в окно  boulangerie, где разносят ещё тёплые круассаны и наливают горячий  каппучино  из блестящего кофейника.

И опять голубой.

Голубой – это всегда лето.

Это платье с красными маками по краям. Это книги до утра, пока  первые лучи не прожгут глаза. Это вишни в ведре, огурцы с шершавыми боками, мята в чае и  запах лаванды  на террасе, где сушат травы и поют песни.

Я  отпиваю  всего один глоток лета.  Чувствую, море подкрадывается сзади, его солёное дыхание совсем рядом. Море  дышит в затылок, в виски.  Касается ледяными губами, окатывает с головы до ног.

Море.

Это бирюзовый.

Бирюза. Босиком. Бронте.

Шторм врывается в открытое окно, хлопает незакрытыми дверями, тяжело оседает на столах, диванах, подушках. И звучит внутри  романом.

Море тонет в далёком тумане. Тяжёлое, как ртуть. Чёрная вода проступает на жёлтом песке, как будто кто-то случайно ранил волны и они кровоточат.

 Утреннее море заманивает своей густой пустотой и пьяным ветром. Переворачивает на столе вымытые стаканы и встряхивает кухонные полотенца на заднем дворе. Но стоит ветру оказаться в ладони, как вся его сила и хмель блёкнет, испаряется, разваливается на бессмысленные обломки, угольки графита, которые можно бросить в воду и смотреть, как они оседают на дне, превращаясь в разноцветные бусины. Может быть, их подберут нереиды и нанижут на нитку. Выстроятся на пляже и станут бросать их в море, чтобы разбудить тритонов. Звуки морских раковин разнесутся по пляжу и спугнут ночных прохожих.

Но это уже чёрный.

Лето не бывает чёрным. Только ярким. Голубым. Как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами.