Чем пахнет счастье?

Ранним утром - кофе из моей любимой чашки.

Ветром в открытое окно и жасминовым снегом на подоконнике. Надо же!  Намело сколько за ночь. Бросаю его вниз и смотрю, как  лепестки мягко опускаются на зелёную траву, качели, скамейку.

Счастье пахнет морем. Белогривыми волнами, которые касаются босых ног. Песком, если ночевать в дюнах и считать ночью звёзды вместо барашков.

Счастье пахнет осенним городом, когда город повисает в тумане, а на вытянутой ладони мокрый лист.Сыро и серо.Серые крыши домов, серые стены, серый асфальт и серые куртки прохожих.Смотрю исподлобья. Кепка натянута на самые глаза.

Не дышать…

Потому что рядом всё то же море. И главное, что оно всё- таки дышит. Живет, стонет, если больно. Кричит, падает, ударяясь о уже разломанный пирс.

Живое, обжигающее, с белыми гребнями волн на горизонте. Давится осенним ветром прямо в лицо, ловит воздух открытым ртом, плачет, уткнувшись в колени

Счастье пахнет дочерью. 

Когда она приходит с дождя, прижимается мокрой чёлкой, платьем, кожей.

Счастье пахнет французскими бриошами, которые я перекладываю в плетёную корзинку с противня. Оглядываюсь весело: на террасе заждались чая, с нетерпением поглядывают на дверь. Тороплюсь, смеюсь, улыбаюсь.

Счастье пахнет грозой, которая прогоняет всех в дом и гостиная заполняется людьми, разговорами и смехом. Гроза  идёт за дверью, небо вспыхивает пожаром, недовольно урчит, точно разбуженное, затихает, успокаиваясь, молчит до следующего раза, до следующей вспышки. Проваливается, ухает, обнажая горящие зигзаги, и опять умолкает.

Как будто время останавливалось. На час или два. Кто-то невидимый переводил стрелки, перестраивал часовой механизм, нанизывал на шнурок новые бусины-минуты, часы, дни, недели, года. И надо совсем чуть- чуть, чтобы раствориться в осени. Шагнуть в картину, написанную маслом, заблудиться в осеннем лесу, среди желто-красного, упоительного, шумящего и щемящего.

Как в детстве. Когда выходишь на улицу провожать журавлиный караван. Бежишь следом до самого обрыва, задрав голову, следишь, как он исчезает в хмуром небе, превращаясь в совсем уже невидимую точку.

Что же такое счастье?

Если каждое утро замечать серые глаза домов и золотые иглы башен, вглядываться в тёмные силуэты деревьев, стоящих вдоль бесконечных шоссе, исчезающих за белым горизонтом.

И что же такое счастье?

Нежное ли прикосновение к твоей руке? Блеск ли радостных глаз напротив? Старый ли альбом на дне старого сундука, где твоя бабушка хранила ненужные вещи?

Счастье ли это?

Это счастье..

Потому что ты помнишь.