Макс Фрай . Кофейная книга
Поэтому я варю
кофе дома. С утра. Не в джезве, в джезве я варила кофе в юности. Сейчас я
просто заливаю кофе кипятком, добавляю корицу и кардамон. (По старой памяти или
по привычке). Стою с горячей кружкой у ещё тёмного утра и слушаю утро.
Как будто мне
двадцать или даже двадцать три. А, может быть, меньше, я сдаю первую сессию, и после бессонной ночи
утренний кофе кажется спасением.
А, может быть,
наступающий год выуживает из памяти остатки памяти. Говорят, древние хранили воспоминания в ушной раковине.
(Почти как приложить к уху раковину.
Замереть на мгновение, прислушаться, наполнить себя морем, горячим пляжным
песком и ветром. Разве можно любить ветер?)
1. 1.В новом году я хочу слушать и слышать тишину чаще.
Капучино — это влюбленность. Сначала терпко, потом сладко и легко, а на поверку — все та же жизнь. Но моменты, когда сладко и терпко, — самые лучшие.
Очень важно,
когда тебя ждут.
Ждут, поглядывают
на часы, в окно, несколько раз включают чайник.
Ждут, чтобы
обнять, и это счастье.
2. 2. В новом году я хочу постараться видеть во
всём позитивную строну (даже
если поздно возвращаюсь с работы, даже если клюю носом от усталости в автобусе, даже если просто
мечтаю о чашке кофе).
3.
3. Я хочу знакомиться с новыми людьми и
учиться у них интересному и полезному.
Латте — это мечты, эспрессо, разбавленный молоком надежды…
Кто- то очень давно сказал мне, что в снах никогда не бывает
дождя. Но он был, стучал по крыше,
шумел за тёмными то ли ночными, то ли утренними стёклами.
Дождь где-то между.
Между сном и утром.
Когда я стою,
не двигаясь, прислонившись к дереву, всё ещё
пытаясь услышать ветер. Нащупать его в своих карманах, ощутить, как он звенит
внутри меня, пронизывает насквозь, распахивая пальто и разматывая шарф.
- Но ведь уже
так много сбылось! – скажу ему.
И, наверное, можно написать залпом десять листов прозы, перечёркивать
каждое второе слово, потому что без прелюдий и реверансов. От усталости, может,
когда голова кругом, а я замазываю морщины тональным кремом, хотя ветер и так
не видит.
Я будто наизусть знаю каждую
минуту прошлой жизни, поэтому спрашиваю, облокотясь на подушку:
- Ну, что ты понимаешь?
- С тобой много!
Зимний свет крадётся сквозь
полоску в шторах. Утро или опять только-только начинается вечер, и можно смело
выпить кофе, сидя на подоконнике. Там мягкие подушки, как в книжном магазине на
проспекте, и целая стопка книг на всех языках мира.
4.
4. В новом году я хочу прочитать 50 книг за
365 дней.
Еще есть мокко — кофе с горячим шоколадом. Мокко — это меланхолия. Густая и тягучая…
Когда кажется, что жизнь
была, словно замочная скважина. Если приставить к ней головку ключа, можно
почувствовать, как внутри скрипят и поворачиваются часовые шестерёнки.
Наверное, так вылупился из яйца Пань-гу, отделивший Небо и Землю. Кто-то приставил к яйцу ключ
и Пань-гу просто вывалился на землю, наполненную хаосом и тьмой.
Наверное, именно
тогда он создал солнце. Просто вытянул руку и провёл пальцем по небу.
Что может быть лучше солнца?
Потому следом наступит новый день. Новое утро.
5.
5. В новом году я хочу сходить в театр (киноману во мне трудновато придётся, но
солнце поможет, я знаю).
6. 6. Я хочу выучить новый язык (потому что начало изучения было самым ярким примером моей прокрастинации).
Айриш, кофе по-ирландски — страсть. Где-то там, на самом дне, обжигающий алкоголь.
Ведь я знаю страсть наизусть.
Не разжав пальцы, вдыхаю
запахи и звуки.
– Ведь ты не напишешь об этом, правда? – почти спрашивают.
– Конечно.
И улыбаюсь, прячусь в раковину, в ту самую,
где слышно море и пляжный песок обжигает пятки.
Шесть секунд.
Я успеваю. Пишу, ведь мне известно, как
рвётся нитка времени: почти мгновенно, царапая спину обрывками фраз и многоточий.
Когда-нибудь я коснусь её,
почувствую, как память шевельнётся внутри меня, обожжёт, как ледяные шипящие
волны, отступит, превращаясь в бескрайнее чёрное покрывало.
7. 7. Я хочу найти
время писать (шуршать строчками, нанизывать
слова, как бусины).
Чтобы, если завернуть рукава,
можно было прочитать на запястьях числа. Разделить на два или три. Чтобы получились годы или недели.
Ведь обязательно
наступит утро. Зимнее. Пахнущее
хвоей. Рождественское. Особенное.
И пусть в тех строчках мне будет десять лет.
Только десять.
И отец на цыпочках пройдет в комнату и откроет шторы.
А солнце мячом прокатиться в комнату, упадет горячим на одеяло, скользнет
по подушке и весело заглянет в глаза.
- Это любовь, знаешь? – скажу ветру.
И
он весело отзовётся во мне, просачиваясь сквозь решето туч миллионами глаз-лучей. Протянет руки-полосы прямо под носки
кроссовок. Утонет в зрачках, нырнёт под кожу, вздуваясь, пронесется
по венам, остановится, уже
не дыша, потому что со мной.
Настоящая любовь — это кофе, который варишь дома с утра. Кофе, который наливаешь в старую любимую чашку и пьешь, чувствуя каждый глоток, каждый день… Макс Фрай " Кофейная книга".
Я варю
кофе дома. С утра. Не в джезве, в джезве я варила кофе в юности. Сейчас я
просто заливаю кофе кипятком, добавляю корицу и кардамон. (По старой памяти или
по привычке). Стою с горячей кружкой у ещё тёмного утра и слушаю утро...
