Зима!
Я люблю твою горечь клюквы
к чаю, блюдца с дольками мандарина,
твой
миндаль с арахисом, граммов двести…
И. Бродский
Может быть, рассвет нового дня
тоже бился в заляпанные окна автобуса. Может быть, текст точно так же струился
изо рта долгой цепочкой слогов, вперемежку с паузами. Может быть, новое утро тоже наполнял стук колёс удаляющегося
локомотива, резкий звук сирен, шёпот в
пустоте.
Я не чтец.
Я не собираю живые шкурки. И
зовут меня не Белан Гормоль.
Я просто коллекционирую зиму и
Бродского по утрам. Согреваюсь горячим кофе, миндалём, арахисовой пастой на
ломтике батона.
Зима выбивает из колеи. Сначала засыпает
снегом, что не выбраться из двора, потом заливает дождём, и внезапная весна
одурачивает на целый день.
Зачем-то сажаю в горшок клубни гиацинтов, (вдруг расцветут к Новому
году), наблюдаю за весёлыми зелёными стрелками, и … вижу, как улицы погружаются
в снег, в ветер, в ночь.
Я пою синеву сугроба
в сумерках, шорох фольги, чистоту бемоля
--
точно "чижика" где подбирает
рука Господня.
И дрова, грохотавшие в гулких дворах
сырого
города, мерзнувшего у моря,
меня согревают еще сегодня…
Совсем чуть-чуть воспоминаний, чуть-чуть моря,
чуть-чуть юга, чуть-чуть солнца. Ведь кому-то из нас это надо.
- Как ты жила зимой? – спросит.
А может быть, угадает. Подсмотрит одним глазом,
прижавшись к замочной скважине.
Он никогда не скажет, не намекнёт даже, что
надо уезжать.
Да-да. Благодарю. Я собираюсь.
Да-да. Я понимаю. Провожать
Не следует, и я не потеряюсь.
Собственно, как всегда. Потеряюсь
всё же зимой, но не растаю ведь.
- Ты, кажется, пишешь роман? –
скажет любимая подруга.
Как будто проглочу комок в горле.
Будто там проросла зелёная стрелка гиацинта.
И на мгновение я захочу к ней в
Киев. Захочу погреться у камина, выпить того чая с клюквой, очистить мандарин и
высыпать в блюдце горсть миндаля.
- Знаешь, - напишу ей ночью. – Оказывается, я не
писатель даже. Меня просто
окружают молчаливые глаголы…
Главные глаголы, глухие глаголы.
Я
даже не живая шкурка, которую читают по утрам в электричке. Я обычное слово.
Глагол, да.
Не
веришь?
Я только не умею вспомнить, когда просыпаюсь.
Грустно, но так глубоко. Прям погружаюсь, как в сугроб и взлетаю снежинками...потому что ты пишешь честно и про чувства...
ОтветитьУдалитьСпасибо, Оксаночка! Зачем-то в конце месяца оголились все чувства и эмоции.
Удалить