Август! — Сердце!

Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!

Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! — Сердце!

Месяц поздних поцелуев,
Поздних роз и молний поздних!
Ливней звездных —
Август! — Месяц
Ливней звездных!

                                                                                                                Марина Цветаева

Я люблю это стихотворение Цветаевой. Люблю за август, за ассоциации, за звон уходящего лета и дороги падающих звёзд.

Август – это всегда песня уходящему лету, потому что, однажды, мне хочется проснуться среди зимы и услышать, как в ночной тишине  звенит лето.  

Да, мне будет всегда его не хватать. В августе я достаю одеяла потолще и отыскиваю на дне шкафа тёплые свитера. В августе я подолгу стою у зеркала и думаю, что делать с отросшими волосами. В августе я считаю прочитанные книги и страницы исписанных блокнотов.

В августе я пишу письма морю и высыпаю на стол пляжный песок из банок.

В августе я собираю себя заново, чтобы начать работать. Переписываю тематические планы, пересматриваю слайды к первым урокам.

В августе я записываю все сны  и веду дневник. Я встречаю рассветы и провожаю почти все закаты. 

Мне надо подводить  летние итоги,  раскладывать сделанное по пунктам, по спискам, но я, словно нарочно,  продолжаю дышать летом в раскрытое утреннее окно. Собираю пёстрые букеты, расставляю вазы, расклеиваю стикеры с новыми словами.

Я собираюсь учить новый язык,  переписать плейлист и купить новую скакалку.

Я принесла на кухню радио и готовлюсь к осенним джазовым вечерам при свечах.

Я разгребаю завалы бумаг на работе и … радуюсь. Где-то внутри себя я радуюсь, что лето прошло, что наступит ещё одно и ещё.

Радуюсь, что карманы наполняются туманами, а кофе в любимом кафе  становится всё слаще.

Главное, успеть зажечь именно твой фонарь.

Не сбиться с пути,  не забыться, не сжечь себя дотла, потому что , на самом деле, никому не нужны твои жертвы. Все раны и шрамы зарастут мхом, а время, увы, не остановиться и ты почувствуешь, что стала старше на целый год.

Старше себя, своих поступков, слов.

Я сушу чайные травы, добавляю в мясной фарш мяту, пеку тыквенные кексы и медитирую на следующее лето.

На подоконнике стопка новых сентябрьских книг, а я всё ещё в лете, всё ещё на террасе в  кафе, дышу морем и наполняю бутылки морской водой.

Летом становишься тоньше и счастливее на долгую зиму. Носишь за пазухой море, слышишь крик чаек, бросаешь на дно осколки прошлого и понимаешь, лето бесконечно.

Лето – сердце! 

Завтра июль...

А я люблю июнь. Не только потому, что начинается  календарное лето, а потому что июнь наполняет мою жизнь чем-то ярким, радостным, невероятно быстрым,  почти неуловимым, и ветер не перестаёт звенеть в ушах, а сердце готово выскочить из груди и помчаться со мной наперегонки.

Я люблю июнь на солнце в окно. За время, когда все спят, а я варю кофе. За минуты, когда распахиваю окно, и утренняя прохлада наполняет мой день новыми словами. Я повторяю их, как будто стараюсь выучить наизусть. Записываю на жёлтые стикеры и безбожно теряю потом в суете, но именно они, те, первые, подсказанные утренним солнцем, были такими важными и такими сложными.

Завтра июль.

И моё лето начнётся  именно с него. Будет ещё много-много новых слов, которые я захочу выучить, но именно июньские останутся где-то внутри, и я почувствую их, однажды, на кончиках пальцев, увижу  новые руны на языке, но завтра июль….  И я должна успеть так много:

·         Приготовить, наконец, йогурт  в мультиварке.

·         Научиться делать мороженое.

·         Съесть как можно больше фруктовых салатов.

·         Устроить чаепития на улице с обязательными кексами, пирогами, смехом и разговорами до полуночи.

·         Много читать.

·         Много писать.

·         Много фотографировать.

·         Не забывать о пробежках.

·         Походить босиком.

·         Посидеть в уличном кафе. (Есть у меня на примете «Монмартр» в Старом городе).

·         Готовить вкусные и полезные завтраки. 

·         Покататься на лодке.

·         Готовить заготовки на зиму.

·         Собирать букеты из полевых цветов.

·         Найти новые интересные блоги.

·         Наконец-то начать делать утреннюю зарядку на улице.

·         Выбросить хотя бы 27 ненужных вещей ( по- флайледевски)

·         Испробовать новые рецепты.

·         Покататься на велосипеде.

·         Поддерживать порядок во всём.

Июль не будет торопливым. Пусть он будет по-домашнему тёплым и пахнет  ягодными пирогами из духовки. 

Кстати, идеям на июль буду рада. Что посоветуете? 

Какого цвета лето?

Обязательно голубого, как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами.

Ветер звучит внутри, как музыка, сочится по венам, касается сердца, отзывается в груди эхом, стихами, песней.

Я нанижу стихи на нитку. Пусть останутся, я буду доставать их из потайного ящика бессонными ночами  и читать.  Нараспев, нарасхват, теряясь среди  слов и образов. Чувствовать, как слова хрустят на зубах, словно пляжный песок во время шторма.  Но это уже другой цвет – жёлтый. Жаркий, переполненный запахом пряных трав, малиновым смузи и утренними страницами в блокноте. Но если идти вдоль моря, ветер набивает карманы песком и янтарём.

Потом красный. Закат.

С каждым толчком сердца, в мозг, в остроту памяти, прямо на блокнотный лист невыплаканной симфонией, романсом, болью.  С шумом июльского дождя по залитому асфальту, в окно  boulangerie, где разносят ещё тёплые круассаны и наливают горячий  каппучино  из блестящего кофейника.

И опять голубой.

Голубой – это всегда лето.

Это платье с красными маками по краям. Это книги до утра, пока  первые лучи не прожгут глаза. Это вишни в ведре, огурцы с шершавыми боками, мята в чае и  запах лаванды  на террасе, где сушат травы и поют песни.

Я  отпиваю  всего один глоток лета.  Чувствую, море подкрадывается сзади, его солёное дыхание совсем рядом. Море  дышит в затылок, в виски.  Касается ледяными губами, окатывает с головы до ног.

Море.

Это бирюзовый.

Бирюза. Босиком. Бронте.

Шторм врывается в открытое окно, хлопает незакрытыми дверями, тяжело оседает на столах, диванах, подушках. И звучит внутри  романом.

Море тонет в далёком тумане. Тяжёлое, как ртуть. Чёрная вода проступает на жёлтом песке, как будто кто-то случайно ранил волны и они кровоточат.

 Утреннее море заманивает своей густой пустотой и пьяным ветром. Переворачивает на столе вымытые стаканы и встряхивает кухонные полотенца на заднем дворе. Но стоит ветру оказаться в ладони, как вся его сила и хмель блёкнет, испаряется, разваливается на бессмысленные обломки, угольки графита, которые можно бросить в воду и смотреть, как они оседают на дне, превращаясь в разноцветные бусины. Может быть, их подберут нереиды и нанижут на нитку. Выстроятся на пляже и станут бросать их в море, чтобы разбудить тритонов. Звуки морских раковин разнесутся по пляжу и спугнут ночных прохожих.

Но это уже чёрный.

Лето не бывает чёрным. Только ярким. Голубым. Как небо. Потому что небо наполняет душу ветром и словами.