Окна (попурри)

Окна могут рассказать так много и в тоже время совсем ничего. Они могут  разлиться воспоминаниями  или осесть илом где-то в далёком океане, который можно услышать, если приложить ракушку к самому уху.

На животе  океана ноты, если различить их среди волн и протянуть руку, можно почувствовать, как океан заглядывает в тебя и разливается по телу ледяным ливнем.

Ведь однажды Ты просто посмотришь в окно вместо меня. Вместо меня шагнешь на подоконник и выглянешь в осенний двор. Утонешь в  охапках листьев, покормишь  голубей  прямо с ладоней и махнешь рукой знакомому.

Конечно, можно всё рассказать окнам. Не Богу. Он слишком занят.

Окнам рассказывать проще. Бумажные листы разлетятся по полю. Рассядутся белыми птицами, крылья будут исписаны синим.

Кажется, « Здравствуй, милый! Сегодня был заморозок, знаешь? И ты снова в дороге. Ночное. Тебя опять никто не догонит…»

Я вовремя опомнюсь и прогоню птиц.

Они рванутся в небо. По самые облака. Рассядутся на мягкой перине, почистят перышки.

Ты увидишь: они слетятся рано утром на крыльцо за крошками. Вороны и голуби. Те, что ты кормишь или гонишь метлой, когда  собираешь листья.

Мои окна - белые птицы,  их крылья исписаны синим. Жаль, что не чёрным, ведь утро слишком тёмное, темнее кофе.

Хотя … на окнах остались узоры. Морозные. Из детства. Сейчас никто не рисует, разве только в блокнотах, тетрадях, когда скучаешь на совещаниях или ждёшь, когда остынет какао в кафе напротив.

Ведь именно тогда прилетает  Ангел. Поудобнее устраивается в кресле, требует виски и креветок. Обязательно по утрам турецкий кофе и чтоб в комнате всегда были цветы.

И чтоб твоя  душа  была наизнанку и он мог лучше рассмотреть, что у тебя болит.

Он тоже у окон: Ангел и птицы. Почти в ладонях.

Мои окна - белые птицы,  их крылья исписаны синим.