Pаннее утро. Пять или
шесть. И, возможно, для кого-то
вовсе уже не раннее, хотя темно и только шум дождя за стеклом. Туман на дороге.
Утренние страницы. Всего несколько строчек о том, что октябрь дышит холодом и
вдруг неожиданно первым снегом. Хочется печь пироги с черничным вареньем и
варить пряный тыквенный суп.
Алиби обязательно, если не знаешь, что будет
через час или два. Кого-то убьют, расстреляют, будто кино. Но на самом деле,
так начинается день, если открыть ленту сообщений в социальных сетях.
Вечером прижаться к тёплому боку любимой собаки.
Спрятать ноги в тёплые тапочки. Заварить кофе с ванилью. Писать без оглядки,
потому что слова звенят новенькими монетами где-то под сердцем.
Небо. В спешке собираешься, потому что не
зазвенел будильник, а автобус буквально через пятнадцать минут. Несусь к
остановке, крашусь на светофоре, вскидываю голову, и небо кажется невероятно спокойным.
Высоким, бесконечным, что хочется просто остановиться и, собственно, больше
никуда не ехать, а начать всё сначала.
Осень плюёт листья прямо под ноги. Танцует в парках,
садиться на скамейки, замирает водой в реке. Подкладывает в карманы оставшиеся
каштаны и прячет в саше бусины рябин.
Встреча с подругой, с
которой, пожалуй, не виделись лет сто или даже больше. Наполняем друг друга
новостями за кофе. Её слова пахнут морем, не зимой. И зимний свет не крадётся
сквозь узкую щель в шторах.
Совсем, как когда-то или
даже теперь уже, когда, отставив недопитый кофе прямо в постель, второпях пишу
на блокнотном листе, нанизывая слова, как бусины. Найду потом среди своих
бумаг, папок, тетрадей.
Если проснуться среди ночи, можно услышать, как фонари выбалтывают свои истории
встречным прохожим.
Солнце, выпрыгивающее
из-за серых туч, после тумана и ветра. Осеннее лимонное солнце из-за океана,
прыгает по белым гребням волн, взволнованно заглядывает нам в лицо.
Замёрзший пляж просыпается.
То там, то здесь показываются первые рыбаки, нас вот-вот заметят, удивятся. И
кто-то из нас скажет первым:
- Надо проснуться, слышишь?
Ирландия снится почти каждую ночь. За спиной дома, улицы. А в гостиничном шкафу
пахнет цедрой. Как будто перекладываю бельё тоненькими сморщенными корками
апельсинов.
Если слишком серая осень, ледяное крошево, глубокие рубцы с острыми
краями выглядят так, будто их выбивали маленькими формочками для печенья. Можно смело выпить кофе, сидя на
подоконнике. Там мягкие подушки, как в книжном на проспекте, и целая стопка
книг на английском.
Но я уже
сворачиваюсь калачиком и зажмуриваюсь. Если закрыть глаза и долго лежать в
темноте, притворяясь, что спишь, время побежит быстрее. Деймос прогонит ночь ужасов, обволакивая её
прозрачное тело бледными нитками. Можно не шевелить ни руками, ни ногами. Утро
наступит и так. Поднимется коричневой
пеной кофе в турке и прошелестит страницами забытой книги.
Комментариев нет:
Отправить комментарий